define('DISALLOW_FILE_MODS', true);{"id":7648,"date":"2007-11-02T12:01:55","date_gmt":"2007-11-02T12:01:55","guid":{"rendered":"http:\/\/localhost\/wordpress\/?p=838"},"modified":"2007-11-02T12:01:55","modified_gmt":"2007-11-02T12:01:55","slug":"cio-che-in-ognunera-il-mondo","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/courtbouillon.it\/?p=7648","title":{"rendered":"…ci\u00f2 che in ognun,era il mondo"},"content":{"rendered":"

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\"\"<\/font><\/div>\n<\/dt>\n
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Solo l’amare solo il conoscere<\/font><\/dt>\n
<\/font>conta, non l’aver amato, <\/font><\/dt>\n
<\/font>non l’aver conosciuto. Dà angoscia <\/font><\/dt>\n
<\/font>il vivere di un consumato <\/font><\/dt>\n
<\/font>amore. L’anima non cresce più. <\/font><\/dt>\n
<\/font>Ecco nel calore incantato <\/font><\/dt>\n
<\/font>della notte che piena quaggiù <\/font><\/dt>\n
<\/font>tra le curve del fiume e le sopite <\/font><\/dt>\n
<\/font>visioni della città sparsa di luci, <\/font><\/dt>\n
<\/font>scheggia ancora di mille vite, <\/font><\/dt>\n
<\/font>disamore, mistero, e miseria <\/font><\/dt>\n
<\/font>dei sensi, mi rendono nemiche <\/font><\/dt>\n
<\/font>le forme del mondo, che fino a ieri <\/font><\/dt>\n
<\/font>erano la mia ragione d’esistere. <\/font><\/dt>\n
<\/font>Annoiato, stanco, rincaso, per neri <\/font><\/dt>\n
<\/font>piazzali di mercati, tristi <\/font><\/dt>\n
<\/font>strade intorno al porto fluviale, <\/font><\/dt>\n
<\/font>tra le baracche e i magazzini misti <\/font><\/dt>\n
<\/font>agli ultimi prati. Lì mortale <\/font><\/dt>\n
<\/font>è il silenzio: ma giù, a viale Marconi, <\/font><\/dt>\n
<\/font>alla stazione di Trastevere, appare <\/font><\/dt>\n
<\/font>ancora dolce la sera. Ai loro rioni, <\/font><\/dt>\n
<\/font>alle loro borgate, tornano su motori <\/font><\/dt>\n
<\/font>leggeri – in tuta o coi calzoni <\/font><\/dt>\n
<\/font>di lavoro, ma spinti da un festivo ardore <\/font><\/dt>\n
<\/font>i giovani, coi compagni sui sellini, <\/font><\/dt>\n
<\/font>ridenti, sporchi. Gli ultimi avventori <\/font><\/dt>\n
<\/font>chiacchierano in piedi con voci <\/font><\/dt>\n
<\/font>alte nella notte, qua e là, ai tavolini <\/font><\/dt>\n
<\/font>dei locali ancora lucenti e semivuoti. <\/font><\/dt>\n
<\/font>Stupenda e misera città, <\/font><\/dt>\n
che m’hai insegnato ciò che allegri e feroci <\/font><\/dt>\n
<\/font>gli uomini imparano bambini, <\/font><\/dt>\n
<\/font>le piccole cose in cui la grandezza <\/font><\/dt>\n
<\/font>della vita in pace si scopre, come <\/font><\/dt>\n
<\/font>andare duri e pronti nella ressa <\/font><\/dt>\n
<\/font>delle strade, rivolgersi a un altro uomo <\/font><\/dt>\n
<\/font>senza tremare, non vergognarsi <\/font><\/dt>\n
<\/font>di guardare il denaro contato <\/font><\/dt>\n
<\/font>con pigre dita dal fattorino <\/font><\/dt>\n
<\/font>che suda contro le facciate in corsa <\/font><\/dt>\n
<\/font>in un colore eterno d’estate; <\/font><\/dt>\n
<\/font>a difendermi, a offendere, ad avere <\/font><\/dt>\n
<\/font>il mondo davanti agli occhi e non <\/font><\/dt>\n
<\/font>soltanto in cuore, a capire <\/font><\/dt>\n
<\/font>che pochi conoscono le passioni <\/font><\/dt>\n
<\/font>in cui io sono vissuto: <\/font><\/dt>\n
<\/font>che non mi sono fraterni, eppure sono <\/font><\/dt>\n
<\/font>fratelli proprio nell’avere <\/font><\/dt>\n
<\/font>passioni di uomini <\/font><\/dt>\n
<\/font>che allegri, inconsci, interi <\/font><\/dt>\n
<\/font>vivono di esperienze <\/font><\/dt>\n
<\/font>ignote a me. Stupenda e misera <\/font><\/dt>\n
<\/font>città che mi hai fatto fare <\/font><\/dt>\n
<\/font>esperienza di quella vita <\/font><\/dt>\n
<\/font>ignota: fino a farmi scoprire <\/font><\/dt>\n
<\/font>ciò che, in ognun, era il mondo. <\/font><\/dt>\n
<\/font>Una luna morente nel silenzio, <\/font><\/dt>\n
<\/font>che di lei vive, sbianca tra violenti <\/font><\/dt>\n
<\/font>ardori, che miseramente sulla terra <\/font><\/dt>\n
<\/font>muta di vita, coi bei viali, le vecchie <\/font><\/dt>\n
<\/font>viuzze, senza dar luce abbagliano <\/font><\/dt>\n
<\/font>e, in tutto il mondo, le riflette <\/font><\/dt>\n
<\/font>lassù, un po’ di calda nuvolaglia. <\/font><\/dt>\n
<\/font>È la notte più bella dell’estate. <\/font><\/dt>\n
<\/font>Trastevere, in un odore di paglia <\/font><\/dt>\n
<\/font>di vecchie stalle, di svuotate <\/font><\/dt>\n
<\/font>osterie, non dorme ancora. <\/font><\/dt>\n
<\/font>Gli angoli bui, le pareti placide <\/font><\/dt>\n
<\/font>risuonano d’incantati rumori. <\/font><\/dt>\n
<\/font>Uomini e ragazzi se ne tornano a casa <\/font><\/dt>\n
<\/font>– sotto festoni di luci ormai sole – <\/font><\/dt>\n
<\/font>verso i loro vicoli, che intasano <\/font><\/dt>\n
<\/font>buio e immondizia, con quel passo blando <\/font><\/dt>\n
<\/font>da cui più l’anima era invasa <\/font><\/dt>\n
<\/font>quando veramente amavo, quando <\/font><\/dt>\n
<\/font>veramente volevo capire. <\/font><\/dt>\n
<\/font>E, come allora, scompaiono cantando. <\/font><\/p>\n

Pierpaolo Pasolini da Il Pianto della Scavatrice<\/em> 1956<\/font><\/p>\n<\/dt>\n